Le Pauvre Erre

Le Temps S'Efface,

                        Vidant L'Espace.

Tout n'Est Pas Blanc,

Tout n'Est Pas Gris,

Tout n'Est Pas Noir.

Le Temps S'Ecoule,

                       Laissant Sa Trace.

Et, Le Pauvre Erre,

Nu, Dans Sa Crasse,

Dans Sa Mélasse,

Sans Une Paillasse,

Souffre et Se Lasse

Des Dégueulasses,

Forts En Tignasses,

Et, Pleins Aux As

De Belles Liasses.

La Lumière Fuit,

                        La Nuit Gémit.

Il Pousse Son Cri 

De Pauvre Poire.

Il Cherche à Boire,

Jusqu'à La Lie,

Sa Chienne De Vie,

Sans Un Bon Lit,

Pour L'Accueillir,

D'AMOUR Béni,

Par de Doux Cris.

                                          Il En Est Là,

                                           Il Se Débat,

                                       Mais, Il Est Las.

UN DEGAT PLEIN D'ALEAS  !